Écrirai-je un jour ce qui me fait mal aujourd'hui ?
Ai-je écrit jamais ce qui m'aurait fait mal ?
Écrirai-je jamais quoi que ce soit ?
(Ni hier ce qui me fit du bien)
Personne ne saura jamais rien
De l'histoire
De personne
Il y a une fête dans les nuages
Il y a une marchande d'allumettes sous la pluie
Il ne pleut pas aujourd'hui
Mais il pleut quelque part
Et la marchande d'allumettes
Jamais personne ne sera dans sa tête
Il y a des strapontins qui tombent du ciel
Pardon je m'ai trompé ce sont spaghettis
Ou plutôt confettis
J'ai passé par ici
J'ai tracé ces signes-ci
Mais les gestes sont partis
Et le papier s'effrite
Et la marchande d'allumettes est amoureuse du marchand de frites
En ce moment je joue aux pommes dans le verger détruit
Les oiseaux ne saisiront jamais la misère des pauvres hommes
Et le poète bucolique
N'en sait plus les noms
(Juin 1990)
Ai-je écrit jamais ce qui m'aurait fait mal ?
Écrirai-je jamais quoi que ce soit ?
(Ni hier ce qui me fit du bien)
Personne ne saura jamais rien
De l'histoire
De personne
Il y a une fête dans les nuages
Il y a une marchande d'allumettes sous la pluie
Il ne pleut pas aujourd'hui
Mais il pleut quelque part
Et la marchande d'allumettes
Jamais personne ne sera dans sa tête
Il y a des strapontins qui tombent du ciel
Pardon je m'ai trompé ce sont spaghettis
Ou plutôt confettis
J'ai passé par ici
J'ai tracé ces signes-ci
Mais les gestes sont partis
Et le papier s'effrite
Et la marchande d'allumettes est amoureuse du marchand de frites
En ce moment je joue aux pommes dans le verger détruit
Les oiseaux ne saisiront jamais la misère des pauvres hommes
Et le poète bucolique
N'en sait plus les noms
Classé dans : Meilleurs écrits | 1990 | Le malétant