Le poète... 
    Le poète est un imbécile
    le plus immense des imbéciles
    hélas trop souvent au monde il veut masquer son imbécilité
    il devient mauvais.
Classé dans : Épigrammes  |  2011
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Edward Lear : Trois limericks 
C'était un vieil homme que le désespoir
avait poussé
à acheter
un lièvre
un soir

Sur lequel
un beau jour
il partit
faire un tour
ce qui
(en partie)
emporta son désespoir


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Soliloque 
Sir h'Un jacte :

Christ jaune,
Christ aviné,
Christ n'a vie
(He ? Ian Curtis)
Ni eau, Christ...
(Évian, Christ ?...)
Christ va nié,
Caïn hirsute.

Une Christ ai
(Christiane V.),
Christ naïve,
Christ vaine...

Christ n'a jeu ;
Jeûna, Christ.

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Mise en ligne : dimanche 17 juillet 2011, 11:35
Classé dans : Figures imposées  |  2011
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Je suis monté sur la montagne 
Je suis monté sur la montagne
et j'ai monté ma tente près de la tombe
de l'ermite qui ne vit plus que la nuit

Enfin je sens comme la terre est douce
sans oreiller ni tatami même
Enfin je dors la nuit

D'ici que les étoiles m'évaporent
d'ici que le ciel ait disparu
d'ici là je goûte la pluie

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Mise en ligne : jeudi 14 juillet 2011, 09:09
Classé dans : Causeries  |  1992
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Certains soirs je me couche... 
Certains soirs je me couche
le nœud d'une corde autour du cou
et toute la nuit dans mes rêves
je pends

Je pends seul à mon arbre
Et pas une pleureuse ne vient me déranger
personne ne m'aperçoit pourrissant
là où je pends

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Classé dans : Meilleurs écrits  |  1993  |  Causeries
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Vanne 
    La Poésie est un art comme les autres, un art mineur. L'artisanat du langage pour tout dire, comme la Vannerie est l'artisanat de l'osier.
Classé dans : 2011  |  Épigrammes
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Comment taire 
Classé dans : Causeries  |  2011
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Status 
    C'est fou ce que les gens qui pondent de la « poésie » de nos jours peuvent m'ennuyer...
    On dirait que cette satanée « poésie » est l'art par excellence dans lequel s'engouffrent tous les gens prétentieux, sans goût artistique, et sans intelligence (donc sans humour). Pourquoi je m'intéresse à ça, me demandera-t-on alors ? Un vieil amour pour une poignée de maudits poètes d'antan... Une vieille habitude, de vieux garçon un peu vieille fille...
Classé dans : Épigrammes  |  2011
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Kobayashi Issa 
Pisser sur la neige
du pas de porte
fait des trous bien nets


                                        Trous dans le mur
                                        qui jouent de la flûte
                                        un soir d'automne


Dans un rêve
notre fille soulève un melon
vers sa joue si douce


                                        Visite aux tombes :
                                        Le vieux chien
                                        ouvre la voie
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Mise en ligne : mardi 1 mars 2011, 11:14
Classé dans : Traduction
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